Octubre se ruboriza en el lapacho que viste sus galas
ciudadanas.
La esquina de Moreno y Alvear es terreno propicio para
cuento de hadas, cuando el lapacho centenario extiende su ramazón florida.
La gente pasa, embebida en problemas de la crisis, azotada
por la desesperanza. Cruza, comercia, grita, sin reparar en el rosado milagro
que se extiende para dar cabida en su regazo a los niños que juegan a su
sombra.
Contemplo mi lapacho mientras la gente pasa sin mirarlo. ¡Es
tan hermoso! Y hasta pareciera, que porque lo descubro, el árbol es sólo mío.
Las palmeras con duendes, pájaros y alguna intrépida paloma,
no son en esta época motivo de inquietudes literarias. El jacarandá todavía
duerme su sueño invernal. Allí, mezclada en sus raíces vaga, el amable fantasma
de mi madre y cuando descansa sonriente duerme sus sueños de maestra
inclaudicable.(*)
En la otra esquina, el escribano –que es sabio en aquello de
"la propiedad que dinero ha"– me narra con cierta nostalgia:
Cuando era niño don Francisco, el jardinero del Normal, era
Cronos, el viejito del Tiempo, que con su guadaña cortaba no sólo la gramilla,
también dictaba la praxis de cómo hacer felices a los árboles. Describía medios
círculos con su brillante herramienta, le daba filos trazados con piedra
rumorosa, llevaba un delantal gris y gorra de visera. Él era protagonista de la
visita guiada. —A ver chicos, escuchen, que el jardinero les contará la
historia del predio de la escuela –decían las maestras del almidón y la tiza, y
más que don Francisco, era la piedra contra la hoja brillante la que soltaba la
amenísima charla.
Contaba con paciencia biografía ilustrada del palo borracho
de flor blanca, la incógnita de las palmeras airosas, la lentitud en crecer del
tala cerril, el porqué de los suspiros azules, el ponderado aroma de la
magnolia melancólica, pero donde había más letra era en el explicar el sueño
rosado del lapacho que prometía ser gigante.
Los chicos, modosos, respetando el sendero dejado por el
explícito señor de la guadaña, observaban el ir y venir de la herramienta
recortando la espesura de la alfombra verde.
En estos días, los he visto, a los que se asoman desde el
balcón del Registro Civil a contemplar la maravilla florecida y entre mirada y
mirada casan a la gente que todavía se atreve.
Quiero parar el tránsito, les exijo a los apurados pasajeros
del ómnibus N°5 que se apeen, que se relajen, que se embelesen con el rincón
más bello de la Villa del marqués. Interrumpo su ruta a camioneros, a
transeúntes, a chicos estudiantes, a señoras de compras, a sombríos ejecutivos.
-¡Vean, pasen, contemplen, detengan su mirada! ¡Saquen fotos... y cásense en
octubre!
Paro al verdulero que sonriente empuja su carrito, al
matungo le pongo una margarita en la cabeza. ¡Mire qué rosada ilusión les
desparrama a los novios mi lapacho! Entonces, el muchacho, con gesto de Cyrano,
me obsequia un alcaucil como si fuera una rosa.
Pasa Rive: —¿Viste mi lapacho como un volcán que derrama
alegría? —(ya hay alguien más que declara propiedades).
Arriba, en las
palmeras, los duendes de la escuela se alborotan, revolotean los pájaros, se
desata la algarabía de la familia alada.
A las gentes y bichos los conmino: — ¡Miren, miren, por
Dios, cuánta belleza!
Por aquí viene Juancito, un amigo y vecino: — ¡Vení, ponete
en pose, que te saco una foto delante de mi lapacho!
Se para el tránsito. La gente quiere saber de qué se trata.
Les grito: —¡¡Miren, miren, está explotando octubre en mi lapacho!!
Y Juancito, que me venía a charlar sobre los gremios, los
conductores vendidos, la crisis y los cecor, me reprocha: —¡¡Vieja, hoy no se
te puede hablar, estás muy loca!!
(*) En las raíces del jacarandá están las cenizas de la
madre de la autora de Ranquelito.
Esta lectura es del libro manual "Ranquelito" que salió en 1999 por lo tanto encontrarán que el Registro Civil estaba en frente de la Escuela Normal y en lugar de pesos, pagábamos con "Cecor". - Ahora, felizmente el lapacho está florecido como nunca y todos los vecinos participamos de su encanto, por eso lo hacemos "nuestro".
Susana Dillon
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